«Virgindade» (d)e amor

Faz-se muita batota quando se fala de «virgindade». É que a virgindade que interessa não é a do sexo, mas a do amor. A perda de virgindade sexual é sobretudo uma etapa que abre as portas a [melhores] experiências futuras [e que em geral nem corre bem, no wonder if it is the first]. Necessária e quase irrelevante, portanto. A perda de virgindade no amor é que importa - infinitamente mais. Porquê? Diz o povo que «amor só há um - o primeiro e mais nenhum». E porque está bêbado amiúde também diz que «não há amor como o primeiro», o que é um contra-senso claro. A verdade é que «não há amor depois do primeiro». Só se pode amar uma vez. Quem amou sabe disso. Quem discorda é porque nunca amou verdadeiramente. [Ser único é então condição necessária mas não suficiente para caracterizar o amor. Uma definição, pois então.]

O «primeiro amor» de que falo tem em geral que ser vivido na adolescência - a idade ainda inocente; da descoberta. Sobretudo da falta de consciência. Vivem-se as coisas sem as perceber - e certamente menos ainda de se perceber que se não as percebe. Apenas se vive - e isso não é tudo? O primeiro amor é um turbilhão de sentimentos que nos ultrapassam, é um pulsar descontrolado que não desgruda. É «estar na lua». É como se alguém tomasse conta de nós - vivemos que nem possuídinhos da Silva. Quando deixamos escapar o primeiro amor ficamos condenados para sempre - porque ganhamos consciência. E com a consciência vem a desgraça: toda. Nunca seremos capazes de amar novamente; apenas procuraremos sensações que antes vivemos. Não voltaremos a amar uma pessoa mas apenas buscaremos possibilidade de - através dela - nos lembrarmos de como amámos [e de como um dia fomos felizes]. De viajarmos no tempo em busca dessas «recollections». [O que seríamos nós sem memória?]

O amor é um comboio que vemos passar - se tanto - uma vez na vida. É difícil reconhecê-lo, mas se nele entramos a embriaguez é imediata. No entanto não identificamos, porque isso só pode vir depois... na consciente pós-ressaca. Mas ainda mais difícil é resistir a sair nas inúmeras estações que se nos vão aparecendo no caminho - esse impulso natural de visitar outros comboios, de partir noutras viagens... Por isso é que a virgindade do amor é tão especial: porque nela existe necessariamente um começo e um fim. O amor é como um empregado empertigado de restaurante fino, que se apresenta muito sorridente e ao nosso dispor, brindando-nos com um bom vinho. Mas assim que reclamamos algo ele desaparece sem dar explicações. E só depois nos apercebemos da dolorosa [conta] que ele deixou para pagar. «Fodido», o amor? Não...

PS: Texto que publiquei há uns tempos aqui. Recomendo vivamente a leitura da discussão que se seguiu na caxa dos comments.